13h45, encore sur un quai, en partance. J’aime partir, il n’y a pas grand monde dans la gare, tout semble bien ordonné, chacun vaquant à ces occupations de voyageurs. J’attends mon train, assis bien sagement. Le lumière est éclatante, un soleil d’hiver radieux  assez vaporeux.

Montée, Compartiment non fumeur, un siège dans le sens de la marche, et nous partons, enfin ! J’ai une heure rien qu’à moi ! Fermer les yeux … J’ai rencontré  un passant sur ma route, après les quelques salutations d’usage, voilà qu’il me baptise cow-boy ! Tiens, tiens suis-je donc un vulgaire garçon vacher, consigné à balader des vaches dans la campagne. Je dois avoir une allure assez rurale, finalement, commençais-je à penser !  Que nenni, pour le charmant jeune homme, cow-boy, c’est le gars en jeans, sûr de lui, un poil viril , très protecteur , la liberté, les grands espaces ! Mais finalement il m’avait nommé cow-boy comme ça, pour s’amuser. Jouons donc, ce jeune inconnu se trouve donc lui aussi baptisé, il sera donc joli Cheyenne !  Pour moi Cheyenne, c’est la fille à Brando, mais là c’est hors sujet.  C’est surtout une tribu d’indiens, victimes d’un  immense génocide, un Cheyenne est donc  une victime, un résistant ! ( euh elliot , on avait dit que tu ferais po de politique ) . Et pis  chaque cow-boy a son indien, c’est po moi qui le dit, ce sont les westerns !  Quand j’étais petit, à peine 6 ans, selon les dires de la famille, j’avais le droit le mardi soir, de regarder la première mi-temps d’un western ! Nous étions tous réunis devant  le programme phare de l’époque, la dernière séance, présenté par un vrai faux cow-boy très français, Eddy Mitchell. Nous regardions dans un silence quasi religieux, les bandes annonces très années 50, les tex avery , et pis  le premier film,  très souvent des westerns , il faut le reconnaître. Le film débutait, et lorsque qu’une première bataille opposait les deux camps en présence, je m’effondrai  en larmes. Non pour la mort de ces sales cow-boys, ni de ces pauvres z’indiens, mais je ne supportais pas de voir mourir les chevaux ! le drame ,dans le salon , je pleurais beaucoup , j’étais inconsolable,et j’énervais mon père qui ne pouvait po suivre le film. Mes parents m’expliquaient que c’était du cinéma, que les chevaux étaient dressés pour tomber, qu’ils ne se faisaient pas mal, etc.… Rien  n’y faisait, inconsolable. Résultat, je fus interdit très, trop longtemps de westerns. Donc ma gentille haine des cow-boys vient de là !!  Aujourd’hui,  qu’on me nomme cow boy a réveillé dans ma mémoire ce souvenir d’enfance, et que je suis depuis toujours un garçon très ( trop ) sensible !

Ouvrir les yeux, nous sommes arrivés à Lyon perrache , terminus de ce train.                                   

Finalement, c’est bien les voyages intérieurs, au son des rails et des  paysages qui défilent .

Quel est le dernier moment ou vous  avez été heureux ?